Про гениев.

Какие строки, вдохновенье!
Какой типаж, какой здесь слог...
Не возникает же сомненье,
Что это сам, всё сам он смог.

Строка за строчкой, нити вьются
И мысли где-то далеко.
Они парят.. потом вернутся
Они расскажут что-то, но...

Бывает в жизни всё в порядке
И не цепляют нас стихи
Бывает, рвёмся без оглядки
И сердце рвётся как с цепи.

Он пишет... Да, он в этом гений
Он пишет так, что слёзы льют
И здесь согласие без прений
Вторым Есениным зовут.

Но злобный рок висит над всеми
Кто пишет точно и легко...
Лишь в строчках сумрачных сплетений
Бушуют страсти, как в кино.

Им чувством в жизнь, нет, не исполнить
Хватают тему, эту, ту...
И только рифмами заполнить
Возможно эту пустоту.